Dans la série on n'est jamais si bien servi que par soi-même
À table !

Permis

  Il me reste 48 heures pour remettre la main sur mon permis B, ou à défaut une photocopie.

Si je pouvais en profiter pour retrouver ma dernière feuille de paie, mon code pour le site de la sécurité sociale, la liste des papiers à fournir pour refaire faire ma carte d'identité, ma carte de Renc'Art au Méliès, la femme qui m'avait dit que je ressemblais à Ingrid Bergman et ma vie à celle de Georges Bailey (1), la fin corrigée de "Sans nouvelles", l'homme qui m'a fait croire qu'il m'aimait being so good to me, ce qu'il écrivait, "Le rouge et le noir" ma version annotée pour le billet du 1er avril, le dollar de Zio Jack et quelques bricoles plus personnelles (au moins pour me rassurer de n'avoir pas rêvé - de ma ""splendeur"" passée ? dit une voix qui ricane -), ça serait bien.

(1) Depuis qu'elle a disparu je sais qu'en vrai c'est Forrest Gump, il suffit de le faire en fille (qu'est-ce que ça change au fond ?) et remplacer Run par Write, everywhere.

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