Quand tu penses qu'il aura fallu que pour le départ du tour de France 2019 à Bruxelles, la présence d'Eddy Merckx te pousses à vérifier quelque chose le concernant sur wikipédia (en mode 50 ans ! hein ? quoi ? déjà ?) pour piger probablement cinq ans après tout le monde d'où venait le pseudo d'Édouard Louis.
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Quand tu penses qu'un homme que tu avais croisé en l'an 2000 lors d'un concert au Champs de Mars à Paris tu aurais pu le recroiser encore treize ans après en allant rendre visite à celui qui t'aimait [ou avait fait si remarquablement semblant].
(Je ne sais pas pourquoi je trouve ça drôle, une sorte d'ironie du désespoir sans doute)
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Quand tu penses que tu m'avais fait croire que tu ne pouvais plus faire l'amour - les larmes aux yeux, à la terrasse du Pain Quotidien, et moi le cœur serré incapable de rien dire ; tu m'avais si bien fait croire après m'avoir séduite en beauté que je n'étais pas attirante -. Tu as eu 59 ans hier, avais donc passé 55, souffrais d'ennuis de santé, semblais sans libido (malgré tes regards que pour moi tu avais et quelques
gestes tendres), c'était plausible. Si j'avais su, j'aurais tenté un peu plus que la tendresse, au lieu de ça j'ai respecté, n'ai surtout rien fait qui puisse te donner des nostalgies de tes capacités. Quelle naïveté !
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