2 - I'm not really good at zippers

Paris disparu (pourtant on est en mai)

_ Ce vendredi matin, six mois tout pile après les attentats de novembre à Paris, la grande ville avait opté pour une disparition temporaire. Une forme de fuite au fond peut faire hommage : c'était comme de refuser le printemps en ce jour qui poussait à "faire le point" comme on dit dans le mode managérial qui a envahi nos vies.
Dans le fond en quittant mon job précédant, ai-je donc fait autre chose que fuir pendant qu'il en était encore temps, fuir l'ombre du noir issue des 7 et 8 et 9 janvier pendant qu'il en était encore temps. Et comme j'ai bien fait puisqu'à présent j'ai trouvé ma place dans un lieu protecteur au service (patronne et clients) de personnes qui semblent respectueuses et font preuve d'une solide et belle humanité. À l'opposé des racistes et des spéculateurs dont les réactions en janvier insultaient l'ami assassiné et ses camarades et les anonymes des jours d'après - mauvais endroit mauvais moment, et quelques fous furieux font ta fin -. Pour autant ça n'est pas gagné. D'abord parce que cette forme de guerre est loin d'être achevée. D'où viendra le prochain coup ? Et même en l'absence des délirants armés, qu'adviendra-t-il de nous après les élections de 2017 ? À moins qu'une personne providentielle ne surgisse d'ici là, je m'attends au pire.
_ Ensuite parce qu'à titre personnel, je n'ai récupéré que 30 %, guère plus, de mon énergie. Entamée par tout ce que j'ai encaissé depuis l'automne 2005 et le combiné de l'été 2013 (chômage et rupture subie), elle aura été anéantie par les exécutions de ceux de Charlie Hebdo et ce qui s'en est suivi.
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_ Puisse la trêve que l'existence depuis avril m'accorde se prolonger assez. Avant que pour survivre je ne doive à nouveau migrer. Quitter une zone pour une autre. Esquiver le danger quand combattre est hors de portée.

Chez François Bon : 2016.05.13 : Fuir l'ombre du noir

Maison de la presse

Dans le village où je travaille désormais, du moins la partie de la ville de haute banlieue qui est restée un village, intact, un perpétuel voyage dans le temps, subsiste une maison de la presse, elles s'appelaient comme ça, était-ce une franchise, au temps où elles prospéraient ?
Il y a un kiosque, de ces faux à l'ancienne, sur la place du marché.
Et on dirait bien qu'il y a assez de clientèle pour tous.
Ô lieux étranges où je suis accueillie et contribue probablement de l'étrange enchantement avec ma vieille connaissance des livres de papier.

Pour les chaînes de gare, longtemps que fors urgence particulière, un journal qu'une raison précise me fait acheter juste avant que j'aie un train à prendre, ou la fameuse bouteille d'eau au prix prohibitif parce que très soif pas le temps. Plus rarement : un paquet de chewing gum, un stylo (le mien oublié). Ah si : un plan de la ville en débarquant quelque part (mais je ne débarque plus guère, pour se déplacer il faut des obligations professionnelles itinérantes ou de l'argent). Bref, tout ça fait que plus ou pas d'usage.
_ Et ça ne me viendrait pas à l'idée d'y acheter un livre. Même du temps où je n'étais pas libraire. Pourtant j'ai souvent regardé par curiosité leur panneau Meilleures ventes, un peu comme Que lisent-ils donc les gens de ce pays ? En ne me sentant peu concernée, sauf rarement, ni mes amis.
_ Je n'achète plus guère de revues. Longtemps j'ai persisté à prendre "Le matricule ..." quand je pouvais le trouver et puis restrictions budgétaires et c'était l'une des rares choses que j'achetais et pouvais donc ne plus acheter.
_ Reste Le Canard. Que nous achetons chez le (vrai) marchand de journaux non loin de la maisonnée. Celui qui faisait venir un Matricule rien que pour moi.

Depuis quelques temps je m'aperçois qu'en toutes choses j'évite autant que possible les chaînes commerciales. Mon expérience professionnelle précédente n'y est pour rien. Je préfère des commerces qui ont une identité, des produits qu'on ne trouve pas ailleurs (même si parfois c'est tant mieux), et où les vendeurs sont libres d'être eux-mêmes.

La mairie (de Montmorency) (en descendant du bus)

Le lion de Londres, un ami et mes amours

Quelqu'un est venu lire la nuit dernière sur Traces et qui venait d'ici. Je me rends compte d'à quel point le Petit Journal me manque même si depuis 2013 et que c'était difficile, les amours en berne, les finances pas mieux, et du travail après n'en avoir plus mais qui n'était qu'une exploitation sans vraiment de perspective autre que d'y perdre mes jambes et ce qu'il me reste de foi en (une part de) l'humanité, je ne participais plus que de loin en loin, quand l'étau se desserrait. 

Je suis heureuse d'y retrouver les remerciements de Pierrot de Belleville, entre temps devenu un vrai bon copain, et ce que j'avais écrit alors dans cette brève période d'avoir cru à nouveau l'amour possible après que tout c'était effondré lorsque j'avais compris que F. et "V." avaient été liés (peut-être même très) et ce qu'il m'avait confirmé puis appris à son sujet - ce qui par ailleurs aidait -, et qu'ensuite il avait semblé à nouveau amoureux, dans ses messages et dans ses yeux, avant de m'écrire que ce n'était pas d'amour qu'il s'agissait.

J'avais oublié ces quelques jours (semaines ?) d'amour cru partagé :

et combien il était bon d'avoir des "tracas positifs" : comment organiser la nouvelle vie qui se profilait ? comment ne pas laisser les autres sur le chemin comme je l'avais moi-même été (même de la part de celui qui m'avait dit avec une cruauté si inutile puisqu'elle faisait référence à un lointain passé et qu'il avait fait le choix de rester "Tu n'es pas la femme de ma vie") ?, une vie d'amour et d'écriture qui semblait à portée, peu importait si désargentée. Avec l'énergie que donne l'épanouissement, le travail serait efficace et au moins une part de succès viendrait.

Au bout du compte, le chagrin en partie épongé devant des peines plus collectives et autrement dramatiques qu'un homme qui aime séduire plus qu'il ne peut bander, ça fait du bien de lire longtemps plus tard, la trace d'un moment où l'amour était un bonheur, si bref et illusoire s'est-il révélé.

Ça fait du bien aussi de me souvenir que l'on voyageait.
(et me souvenir comment j'ai conquis ma liberté, c'est aussi réjouissant que d'imaginer The Prisoner s'échapper du village, quelle belle revanche sur la prédétermination sociale) 

 

Au hasard d'une lecture faite par quelqu'un

... qui m'a ramenée ici, je me souviens qu'en 2009 après y avoir cru (non sans raisons, les regards sont perdus mais les messages demeurent, je sais donc que je n'ai pas rêvé), j'avais déjà été écartée tandis que depuis septembre 2005 j'étais par ailleurs solidement délaissée.

Et déjà, ne restait plus qu'à observer la ville et s'instruire tant qu'on pouvait : 

J'avoue ne plus me rappeler du moment précis où le Grand Belge était venu me rechercher, me dire que vraiment j'étais celle qui comptait et où je n'avais pas su résister. J'aurais évité de perdre quatre années si j'avais fait preuve d'un peu de clairvoyance et de moins de naïveté. Plus les trois depuis où le chagrin me gêne avec ses semelles de plomb.

Je regrette que Le Petit Journal ne soit plus participatif, c'était bon ce petit groupe informel qu'on formait.

As time goes by (bis)

     C'est la lecture de quelqu'un, qui est passé de ce billet du Petit Journal de chez François Bon à Traces et trajets, ce qui m'a intriguée, qui m'a fait (re)découvrir ce qu'en 2008, encore sous l'emprise du chagrin d'amitié si violent de février 2006, j'écrivais. Pourtant celui qui fut à l'origine du chagrin (celui-ci amoureux) suivant avait déjà entrepris de me consoler (mais nous ne nous étions pas encore physiquement rencontrés et je ne pensais à rien du désir, alors que sans doute lui si - ça aura probablement été l'inverse après -), mais voilà, on ne se remet pas si simplement d'une amitié fondatrice interrompue en se faisant ghoster.

La vie a si fort changé, en pas si mal malgré tant et tant de difficultés, que je suis fort heureuse de n'avoir pas cédé, malgré que ça était si dur, pendant toutes ces années d'après. J'écris ce billet afin de me le rappeler face aux prochaines duretés.

PS : Le titre de ce billet, bien sûr vient une fois de plus de là.

PS' : À  cause des turbulences de ma vie je n'avais plus guère le temps de beaucoup y participer, mais le Petit Journal de chez François Bon, qui n'est plus collectif depuis quelques temps me manque. 

Même le RER

 

Même le RER ne veut pas de toi ce samedi matin là. Pourtant il y avait bien dû y avoir des annonces de chantier, mais tu ne les as pas vues ou pas entendues ou alors tu auras pensé "Ça sera le week-end" en oubliant que précisément c'était la moitié du week-end qu'en général au travail salarié tu sacrifiais (et sans être davantage payé qu'un jour qui ne contribuerait pas à t'isoler). La silhouette d'une autre personne visiblement prise au dépourvu et que ça agite bien plus que toi qui peut prendre un métro, te console à peine vaguement.

Quant aux voyages en train tu n'en fais presque plus. Ça aura été le premier effet du manque de moyens : réduire les déplacements. Heureusement qu'il y a pire endroit pour se trouver coincée que Paris.

copie pour un commentaire au petit journal de chez François Bon

journal | Saint Germain sur Ay (ça fait moins rêver, je sais)

 

Alors je tente de rattraper un morceau de participations en retard dans ce petit journal collectif, le 20 avril on retrouvait Ma Normandie, à peine les bagages déposés et les courses alimentaires élémentaires faites, aller vérifier que la mer y est.
Un bon petit bout du monde dans son genre.
Mais en (heureusement) moins frisquet.

copie d'un billet pour le petit journal de chez François Bon

 

journal | comme une petite préhistoire des Internets

 

Alors voilà, à peine rentrée de ma Normandie rudimentaire mais bien-aimée (et providentielle car sinon : où aller ?), toute à ma joie de retrouver dans ma banlieue une connexion digne de ce nom, je ponds un billet sur les difficultés pour accéder à l'internet que j'ai rencontrées au fil des ans lorsque je suis là-bas. Et ce matin, après une session de rangements et diverses activités ménagères je me pose enfin un peu, parcours les survivants parmi les blogs amis et bien sûr le Petit Journal et je m'aperçois que j'étais en plein dans le sujet du jour. Au point que ça a dû être pris pour une allusion volontaire.
Ça n'est pas la première fois, mais c'est toujours amusant.

Personnellement et comme j'ai le sentiment d'avoir mis longtemps à accéder chez moi à l'équipement - un ordinateur vraiment personnel, une connexion à la maison - je suis épatée de faire à mon petit niveau figure de vieux pionnier. D'avoir contribué à défricher alors que j'avais la sensation qu'au contraire, en retard, je suivais. Et oui, parmi les premiers interlocuteurs le gars Mar(c)tin chez compuserve. Et tous et tout ça qui m'a permis de me sauver de l'"Usine" même si ça n'était pas une vraie usine et qu'à part m'extirper je n'en ai (encore) rien fait. Noyée dans mes flaques d'eau d'une vie quotidienne en milieu pluvieux.
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C'est en tout cas une belle chance que nous avons eue d'être contemporains de ces évolutions là. Et bravo, ô tenancier d'ici, d'avoir été parmi les premiers des premiers (donc : à essuyer les plâtres, inévitablement)

copie d'un billet pour le petit journal de chez François Bon

 

Habiter ailleurs (que là où l'on est)

photo pour Habiter sur le petit journal du Tiers Livre

"On a chacun dans son passé une collection précise de lieux où habiter aurait été possible, mais, précisément, on a continué le chemin."

Pendant cinq ans tu auras habité mentalement à Forest, puis à Uccle tout en t'occupant à Paris, il fallait bien gagner sa vie et puis il y avait la petite famille, mais il eût été fort possible d'organiser une alternance entre les deux villes. Depuis un an et demi que c'est fini, tu retrouves un Paris très changé, que pourtant tu n'avais pas quitté.

Heureusement qu'il reste quelques constantes, telles un jour d'hiver la Tour Eiffel embrumée.