2 - I'm not really good at zippers

Blogus interruptus (l'heureuse fin d'un)

 

Depuis près d'un an (!) j'ai donc accès à la BNF aux Archives du net auxquelles je participe avec moins d'inquiétude que quand je n'y accédais pas. Je tente de rédiger une petite histoire non-exhaustive du mouvement des blogs puisque je me suis trouvée du lot des pionniers tardifs, longtemps après les vrais de vrais mais avant la mode, et ai pu observer la vague s'annoncer, enfler, déferler puis se retirer, ne laissant à nouveau que les blogueurs réellement motivés. En fait c'est plus subtil, affluent encore des petits nouveaux qui par leur jeune âge mécaniquement ne pouvaient faire partie des défricheurs, quand des solides blogueurs "historiques" ont vu leur vie tellement bouleversée par les rencontres et opportunités induites qu'ils n'ont plus guère le temps de bloguer. Il n'est pas dit qu'il n'y reviendront pas, une fois passée la lune de miel avec leur nouveau conjoint ou métier. Moi-même je devrais bloguer moins et écrire davantage pour des éditeurs (numérique ou papier). N'y parviens guère.

Hier j'avais bien travaillé côté oldschool de la littérature, je décidai donc d'avancer un brin de ce petit projet. Je souhaitais parler des créations collectives (telles que l'Hôtel des Blogueurs, qui a changé ma vie) ou des ateliers d'écriture en ligne. Pendant un moment il se trouve que j'avais participé à Coïtus Impromptus.

Un sujet par semaine, parfois farfelus, tout le monde bienvenu, et quelque chose d'inspirant ou plutôt d'aspirant : alors que je manquais de temps, ça me faisait certaines semaines avec leur sujet comme avec les jeux que Kozlika proposait, le temps de me dire Non, je n'ai pas le temps, pas ce soir, non, le texte dans ma tête était déjà lancé.

Pour pimenter l'aventure, je m'étais mise en tête de créer une petite fiction avec personnages récurrents, mais qui obéissait néanmoins aux sujets hebdomadaires. D'où des rebondissements très inattendus.

J'avais repéré que les sujets auxquels j'étais si sensible étaient ceux proposés par une certaine Catherine, qui bloguait du lointain Canada. J'ai même suivi un temps ce qu'elle écrivait, non sans plaisir ou intérêt. Nous avions un nombre certain d'affinités.

Puis ma vie s'est mise à chahuter violemment, dans le même temps que pour cause de pannes je changeais d'ordinateurs (l'un me fit à peine 2 ans), ce qui me fit semer des liens d'agrégateur. Catherine passa la main et la nouvelle équipe proposa des sujets moins minimalistes, originaux et simples pour aller vers une orientation d'ateliers d'écriture avec ambition Littéraire et pour moi ce n'était plus ça. Puis le projet a changé de nom pour devenir plus sérieux les thèmes sont devenus plus directifs, ce qui pour moi n'est pas intéressant, j'ai toujours préféré les dissertations aux exercices où l'on remplissait des blancs dans des phrases préimprimées. Le côté ludique ne m'amuse pas.

Bref, à part peut-être un dimanche ou un autre un billet réapparu ici ou là, j'avais perdu et Catherine et la fin de mon histoire, puisque laissée là où elle en était d'un dernier sujet prenant.

En remontant hier dans les Archives du Net via un de mes anciens blogs (sur plate-forme depuis fermée) et que j'ai retrouvé grâce à elles - j'avais eu le temps de sauver mes textes mais la présentation s'était envolée -, j'ai pu repérer le premier site, puis de là sur Catherine quelques informations. Elle avait effectivement cessé tout bloguage personnel pendant un temps, mes changements d'agrégateurs n'étaient pas seuls en cause.

Ensuite en recherchant sur le web frais via son nom retrouvé, j'ai pu découvrir qu'à nouveau elle écrivait sur blog, et ce fut un bonheur. Le ton, le style, les affinités de sensibilité n'avaient pas bougé.

Détails et dédales

Bien sûr j'avais à peine déposé un lien sur facebook ainsi qu'un commentaire sur la joie des retrouvailles, que l'un de mes amis me signalait qu'eussé-je demandé la nouvelle adresse, il me l'aurait donnée. Persuadée qu'elle avait cessé d'écrire (du moins par là), je n'y avais tout bonnement pas songé.

En revanche pour fêter ça, j'ai écrit un billet. Car lire son travail, comme avant, m'a déclenchée.

 

PS : Et je suis presque fière du premier texte que j'avais écrit pour eux. Une inversion de point de vue comme j'aime tant à en faire.

 

 

 

fragilité d'un réconfort

Je m'étais trompé de jour pour ce rendez-vous littéraire, quelqu'un dont l'œuvre m'intéressait, un homme peut-être en forme, savait-on jamais, puisque celui qui était censé m'aimer (du moins le prétendait) ne remplissait pas entièrement son rôle et que celui que j'aimais après qu'il m'avait séduite m'avait rejetée, un peu comme s'il avait voulu tester ses capacités de séduction mais surtout rien plus avant.

J'ignore dans quels trésors d'amour-propre vont piocher les hommes quand ils décident de ne pas aimer, comme si ça se décidait et moi toujours prise et bien prise, incapable de rêver d'un autre et ne faisant rêver personne, non sans lien de cause à effet. Comment sembler désirable lorsqu'on ne désire pas ?

Et les amours ancillaires de ce politicien en vue, et bien plus encore "après", qui me plongeaient d'un côté comme de l'autre dans la plus profonde des perplexités : en admettant qu'il ne se fût pas agi d'un coup monté, moi qui ces 5 dernières années n'avais connu (1) que des hommes qui arrivés aux alentours de 50, peinaient, j'étais incrédule d'entendre qu'un soixantenaire pouvait se montrer soumis à un désir irrépressible ; en tant que femme, je comprenais mal qu'on refuse du bon, à moins d'être très amoureuse par ailleurs et comblée. Autant dire le cas de pas grand monde.

Bref, locales ou générales, je n'y comprenais plus rien, des relations entre humains.

J'avais bossé par ailleurs comme une brute, afin d'aider à une sorte de déménagement sur place. Et le libraire que j'aimais bien avait publié un bouquin. Je pouvais m'en accorder 5, que j'avais achetés, qu'il m'avait dédicacés pour ceux qui comptaient pour moi et se trouvaient susceptibles de par leurs métiers d'être intéressés par l'essai.

Au delà de tout épuisement, malheureuse du rendez-vous manqué, laminée par l'absence non seulement physique, à laquelle j'avais fini par me résigner à coup de subterfuges chagrinés, mais désormais affective (2) de mon bien-aimé, prise d'un coup de ces fringales sans appétit que j'ai (3), j'échouais dans un café (4). Il était juste assez peuplé pour donner l'impression que l'établissement était apprécié, mais pas non plus trop, ce qui permettait tant qu'à être solitaire, de s'installer au calme d'un coin.

Le temps d'attendre le plat, je consultais les dédicaces, songeant déjà aux mots d'accompagnement pour ceux que je ne verrai pas, celui qui habite loin, celle qui doit se protéger (et loge de toute façon en banlieue), celle qui préfère qu'on ne se voie pas. J'ai alors compris combien l'auteur avait pris soin qu'elles soient personnelles, et m'en sentis émue, délicatement touchée. Réconfortée.

Plus tard, me vint la pensée que je n'avais aucun amoureux, au sens du 3 en 1 (5) qu'avait longtemps occupé le père de mes enfants, avant que sa tête ailleurs ne tourne, auquel envoyer le bouquin, aucune amie intime comme V. l'avait été, personne à qui confier le livre le cœur un peu battant, le very special something for a very special someone.

Malgré les bons amis, j'étais seule et bien seule.

Le plat fut délicieux, le service parfait (6), l'addition raisonnable. Et cette bonne fortune d'un hasard d'erreur (de calendrier) et de faim, fut ma consolation d'un soir solitaire.

 

 

 

(1) assez peu physiquement, mais un nombre certain qui s'en confiaient.

(2) une autre porte désormais ses pensées et qu'il prétend ne pas aimer.

(3) Je n'ai pas faim mais me sens au bord de l'évanouissement vidée.

(4) Le Killy-Jen
28b bd Diderot
75012 Paris

(5) partage du temps, du lit et des plus forts sentiments.

(6) ni trop rapide, ni trop pas.