1 - Côté papier

Chez Francis Royo (Relisons ses mots)

L’arrache-coeur     quand ta mer ne dira plus la mer

quand ta mer ne dira plus la mer
mais son brasier de fleurs
quand tes aubes ne feront plus mes jours
soleils par nous versés
pierre à pierre en chemin
notre lumière et notre écho
tranchés perdus

tu souriras

dans le silence lent et blanc
d’une pluie endormie aux pieds des parcs
ton coeur miraculeux dessinera
d’une main de cristal
et si loin de tous les regards possibles
sans trembler
ma couleur immédiate

Francis Royo sur Analogos - mercredi 24 février 2016

J'espère que son site restera en ligne encore longtemps.

Guillevic retrouvé

 (trace d'un message amical de juillet 2003, retrouvé alors que je rangeais)

Carl Sandburg

"Jerry rêve au poème de Sandburg "Il y a longtemps j'ai appris à écouter le vent" [...]"

Chris Marker "Le cœur net" (ed. Le club français du livre 1950 p 52)

Sandburg existait bel et bien il se prénomme Carl et fut un poète américain réputé (1878 - 1967).

Sa notice wikipédia, plus complète en anglais. Et quelques compléments via le site poets.org

billet commun avec Trousse à outils

Un homme courageux

Grâce à une émission de radio écoutée en somnolant ce dimanche par inadvertance, j'ai (re)découvert que l'auteur de ce poème qui tend à prouver que les hommes peuvent faire preuve de courage et dans les moments difficiles ne pas se défiler (1), et auquel j'aime (encore) à croire était Sébastien-Roch Nicolas dit Chamfort (lequel est mort des suites d'un suicide manqué malgré qu'il s'était terriblement acharné, suicide entrepris sous la menace d'un emprisonnement et d'un coup de guillotine potentiel associé)

 

Dans ce moment épouvantable,
Où des sens fatigués, des organes rompus,
La mort avec fureur déchire les tissus,
Lorsqu'en cet assaut redoutable
L'âme, par un dernier effort,
Lutte contre ses maux et dispute à la mort
Du corps qu'elle animait le débris périssable ;
Dans ces moments affreux où l'homme est sans appui,
Où l'amant fuit l'amante, où l'ami fuit l'ami,
Moi seul, en frémissant, j'ai forcé mon courage
À supporter pour toi cette effrayante image.
De tes derniers combats j'ai ressenti l'horreur ;
Le sanglot lamentable a passé dans mon cœur ;
Tes yeux fixes, muets, où la mort était peinte,
D'un sentiment plus doux semblaient porter l'empreinte ;
Ces yeux que j'avais vus par l'amour animés,
Ces yeux que j'adorais, ma main les a fermés !

 

(À celle qui n'est plus, Œuvres complètes de Chamfort, chez Maradan, Paris, 1812, t. II, p. 406)

(1) Cela dit, il trouve malgré tout moyen de manifester pour ce qui devrait aller de soi une certaine fierté, et centrer sur lui-même l'observation, plutôt que sur les souffrances endurées par l'être aimé. Mais bon ne mégotons pas, l'amour y est, le courage d'être resté, d'avoir fait ce qu'il fallait et une force dans les mots qui reste longtemps après.

Troublée / troublant

" Il ferait un peu frais mon amour [...], mais tu poserais sur moi tes mains comme un emplâtre, et ton ventre avec elles, ta bouche, tes lèvres chaudes de buveur de café, ton sexe aux courts anneaux, aux fines veines violines, alors je le pousserais le cri de l'amoureuse au fleuve, de l'adorée au ventre heureux, et il n'y aurait plus de monde du tout [...] car tu serais le centre, le cœur de ma maison et son gardien fidèle"

Antoine Wauters, "Césarine de nuit" (éd. Le Cheyne 2013 p 117 - texte de 2008 / 2009)

 

Il n'y avait pas le mot gardien (pour moi synonyme d'enfermement surveillé et non de protection), ni violine (trop sophistiqué), il était question de thé (l'homme aimé ne buvait pas de café). Mais ces phrases ressemblent de façon troublante à celles que j'écrivais à l'automne 2008 pour et lors de mon dernier amour, qui me couvait des mots et du regard lorsqu'on se revoyait. Je ne les avais communiqués à personne, pas même au principal intéressé, si peu confiante en moi que j'étais. Je n'ai par ailleurs découvert le travail d'Antoine Wauters que récemment, via "Nos mères" et ce texte-là aujourd'hui. Ce n'est pas comme avec certains auteurs que j'ai pu lire dans ma jeunesse puis oublier d'avoir lus et dont des bribes ressurgiraient, en mon esprit par le temps sédimentées. Cette conjonction, cette connivence d'inconnus est troublante. Pour moi assez flatteuse : ce que je prenais pour un poème de femme amoureuse, issu du désir que l'homme avait fait naître, et donc bien un peu bête, avait donc peut-être un certain niveau (même si le texte d'Antoine Wauters est de façon incontestable d'une plus grande ampleur et qu'il est remarquable qu'il ait su trouver les termes si justes pour exprimer le désir d'une femme - ce en quoi je n'ai aucun mérite -).

Elle me laisse un arrière-goût de regret : eussé-je osé à l'époque l'envoyer au principal intéressé (lequel n'a rien à voir avec l'auteur de "Césarine de nuit", du moins à ma connaissance) peut-être m'aurait-il aimée au complet malgré mon physique qui n'était pas à ses yeux et à la réflexion (plus de huit mois quand même) assez attirant. Et ne serait-il pas dans les bras d'une autre à l'heure qu'il est, tandis que je traverse un double (1) étrange pseudo-veuvage et une quasi-asexualité imposée.

 

(1) I'm a petanque widow par ailleurs. Much less glamourous than the golf's ones.

Poésie qu'ils disaient

Même au second degré, même en cherchant là du raffinement conceptuel, nous n'avons pas tout à fait le même sens du truc, cet homme, son éditeur et moi. J'aime beaucoup la façon dont un journaliste sérieux tente de s'en dépêtrer sans se départir de son admiration (sincère ou recommandée)

Disparaître

C'est le début d'un poème de Sylvie Gouttebaron (recueil "Bien, je reprends"). Pour des raisons personnelles, et parce qu'une disparition a changé ma vie (l'apparition préalable de la même personne aussi), ces mots, je ne sais pas comment dire

"11

mais je ne sais pas quoi

quelqu'un m'apprit        quelque chose inutile

quelqu'un m'aimait        pour ça        aimait

apprendre à disparaître

dans le temps

quelqu'un disparut 

[...]"

Ceux qui

 

"Ceux qui font le jeu de la mort ne craignent pas la lumière du jour.

Ils gouvernent du haut de leurs étages de verre. Ils fourmillent

en plein soleil."

 

Tomas Tranströmer, in "Baltique et autre poèmes" 1966-1989, traduits du suédois par Jacques Outin, Castor Astral 1989

p29 - 30 ("À l'air libre" / Accords et Traces - Klanger och Spår - 1966)

 

"Tu fus une grande amoureuse" / Paul Verlaine

Tu fus une grande amoureuse
A ta façon, la seule bonne
Puisqu’elle est tienne et que personne
Plus que toi ne fut malheureuse
Après la crise de bonheur
Que tu portas avec honneur,

Oui, tu fus comme une héroïne,
Et maintenant tu vis, statue
Toujours belle sur la ruine
D’un espoir qui se perpétue
En dépit du Sort évident,
Mais tu persistes cependant.
 
Pour cela, je t’aime et t’admire
Encore mieux que je ne l’aime
Peut-être, et ce m’est un suprême
Orgueil d’être meilleur ou pire
Que celui qui fit tout le mal.
D’être à tes pieds tremblant, féal.

 
Use de moi, je suis ta chose ;
Mon amour va, ton humble esclave,
Prêt à tout ce que lui propose
Ta volonté, dure ou suave,
Prompt à jouir, prompt à souffrir,
Prompt vers tout hormis pour mourir !

Mourir dans mon corps et mon âme,
Je le veux si c’est ton caprice.
Quand il faudra que je périsse
Tout entier, fais un signe, femme,
Mais que mon amour dût cesser ?
Il ne peut s’éterniser.

Jette un regard de complaisance,
O femme forte, ô sainte, ô reine,
Sur ma fatale insuffisance
Sans doute à te faire sereine :
Toujours triste du temps fané,
Du moins, souris au vieux damné.

 

Paul Verlaine in Ode en son honneur (1893).

Ce poème correspond à la partie I. L'intégralité peut être lue là (wikisource) 

 

Mais l'espoir d'aimer en chemin

"On sait très bien que l'on se damne 

Mais l'espoir d'aimer en chemin 

Nous fait penser main dans la main 

A ce qu'a prédit la tzigane 

Vitam impendere amori 

L'amour est mort entre tes bras 

Te souviens-tu de sa rencontre

Il est mort tu la referas [...]"

Apollinaire, "La Tzigane" in "Alcools"

L'intégralité du poème peut être lue dans le recueil ou par exemple là