Traces et trajets

Y aura-t-il du rire à Noël ?

Pile aujourd'hui ailleurs ou ici

 

Beaucoup écrit aujourd'hui, plus assez de jus pour d'autres mots personnels.

Un peu lu en soirée pour me délasser et voici, histoire de ne pas se laisser abattre par la morosité spécifiques aux fêtes réquisitoires, deux ou trois bon billets.

Chez le Capitaine, cette surprenante leçon de politiquement correct quant à la mention d'un Noël qui serait offensant. Pour moi la signification religieuse de cette fête s'est trouvée depuis si longtemps gommée au profit des sacrifices financiers consentis au Dieu Surconsommation, que je ne pensais plus à cet aspect. Les gens seraient-ils vexés d'être pris pour des catholiques ? Sera-ce bientôt la prochaine insulte à la mode ? (Va donc, hé, Catho !)

Grâce au même, mais chez Lauren Leto cette amusante classification des lecteurs par leurs auteurs favoris.

Il faudrait faire la même pour les auteurs francophones.

Enfin, chez Intraordinaire, une mesure de Thierry Henry, avec du recul.

[photo : une vitrine, dans Clichy]

La fin ici de l'imprimerie

Il y a quelque semaine, lors d'une conversation de coin de calme café, il fut question (entre autre) de la difficulté de trouver désormais un imprimeur capable d'affronter les travaux les plus audacieux ou élaborés. Des savoirs-faire se perdent, condamnés par la course à la rentabilité.

Bien sûr l'importance relative du papier imprimé tend à diminuer, mais pour encore un moment nous en avons l'utilité. Sans fausse nostalgie il serait bon que ce soit l'évolution vers d'autres techniques plutôt que le grand aspirateur du profit maximal et sa désertification induite qui amène cette industrie à évoluer.

Lire cet article du Monolecte ce soir, m'a donc beaucoup touchée et bien fait réfléchir. Qu'on ne vienne pas me parler ensuite des blogs avec mépris.

Merci à elle / lui.

Ces petites choses qui hors saison vous ont un goût de 1er avril

Ces jours-ci dans une journaux-trucs standardisée de gare

Pour ceux et celles qui ne seraient pas déjà rancardés, Frank Michaël est l'ancienne doublure voix de Plastic Bertrand, une sorte d'Engelbert Humperdinck à la française, un André Rieu le violon en moins, bref, ça va que j'aimais bien Adamo quand j'étais petite et Eros Ramazzotti maintenant, sinon je serais cruelle dans ma raillerie mais chacun(e) ses faiblesses, hein.

Imaginer qu'on puisse vendre la biographie de ce garçon au grand succès souterrain (1) sous prétexte de sa "vie secrète", pouvait ressembler à une boutade de fin de soirée bien arrosée. Hé bien non, voilà que des petits malins du marketing l'ont fait.

Preuve qu'ils sont futés, pour un peu, j'ai failli l'acheter (2).

(1) dans le sens où il fut un moment où loin des cirques et circuits médiatiques il remplissait déjà les salles. Et tout d'un coup "on" (= les moins pas jeunes générations ?, les affreux snobs de parisiens ?) s'aperçoit qu'il existe (ou pas). Et que hé, coco, c'est une belle pompe à thunes ce gars.

(2) en tant qu'objet culte du second degré (je n'ai pas de belle-mère à qui faire de cadeau à Noël (et celle que j'eus jadis, dévouée et gentille, n'aurait pas mérité un présent moqueur)).

Petits morceaux de modernité (ubac - billet à compléter)

ces jours-ci, à Paris, en banlieue et dans la région aussi

 

Au cimetière du Montparnasse, c'est la première fois que je remarque ça, qui existait peut-être déjà et peut-être dans d'autres aussi, les arrosoirs sont consignés, comme des chariots de supermarché. Il vous en coûtera 2 €, récupérables à la fin de l'opération, mais bon il vous faudra avoir sur vous au moins une pièce de cette valeur, afin d'humidifier la plante ou les fleurs que vous apportiez à un défunt bien-aimé. J'imagine qu'il y avait trop de fauche, que ça coûtait trop cher à renouveler, mais quelque chose en moi refuse d'assimiler cet équipement à un progrès. 

J'entends le bruit ancestral et rassurant du trot d'un cheval. C'est la fin d'après-midi, un village de l'Yonne, je suppose qu'un humain du coin est en train d'en ramener un au bercail après une journée passé dans un champs. Mais voilà qu'au tournant de la petite rue que prolonge le chemin d'où venait le son, c'est une voiture qui apparaît. 

Cheval il y a, ils sont même deux, mais qui trottent derrière le véhicule à moteur auquel il sont fixés à l'accroche-caravane par un lien assez court. Incapable d'admirer de l'éleveur le sens pratique, je m'en suis sentie affligée. Il ne pourrait pas faire cet effort de les chercher à pied ? Ou d'en chevaucher un en tenant l'autre ?

Il y a des gains de temps que je trouve inquiétants.

La station de métro n'a pas ses couleurs habituelles. Elle est entièrement carénée, pour une campagne de publicité. C'est fatiguant pour la vue, et invasif à souhait, en plus que susceptible de faire se gourer de station les habitués dans mon genre qui le nez dans un livre ne vérifient que d'un coup d'œil à quel endroit ils sont.

Longtemps je parvenais à faire abstraction des panneaux publicitaires. Sont-ce eux qui sont devenus plus envahissants ou nombreux ou perceurs rétiniens ou vulgaire ou impudiques (1), ou moi dont la patience se serait émoussée ? Je n'en peux plus de voir la ville par toute cette pollution visuelle défigurée.

Rendez-nous les tranquilles et tendres Du Bo Du Bon Du Bonnet !

(1) Je crois pourtant avoir un seuil de tolérance assez élevé. Mais je fatigue de voir pour la moindre cafetière s'étaler en plein hiver sous mes yeux frigorifiés l'une ou l'autre bimbo photoshoppée (variante : un type presque à poils sans poils et tout bodybuildé).

Dieu est la grippe du peuple

ce matin au petit déjeuner

Stéphanot déboulant dans la cuisine pour se préparer son chocolat chaud. Cause d'une interro de latin, combien le thème lui fut difficile, puis :

- Oh là là, c'était bizarre au collège hier, y avait la moitié du collège absent, c'était tout bizarre à la cantine.

Accaparée par un délicieux croissant, sans activer le moindre neurone, et étrangement pas même inquiète, à peine vaguement surprise d'une telle proportion, j'embraye :

- La grippe A ?

- Mais non, l'Aïd. (avec haussement d'épaules du ton du reproche implicite Mais, maman, où vis-tu donc ?)

un lieu luxueux qui enfile ses artifices de fêtes de fin d'année - One night she started - Fotolog

via fotolog.com

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"Ciao amore mio, ho i fiori da voi ?"

Ici et maintenant

 

À l'heure où l'on constate de rapides évolutions dans les usages de l'internet qu'ils concernent la blogosphère (1) ou plus largement également les réseaux sociaux (2) (j'adore l'exemple avec Angelina Jolie), j'ai pour ma part ces derniers temps plutôt été frappée par l'évolution de l'art (?!) du spam. 

J'ai le souvenir très précis d'avoir sur ma boîte à mails personnelle commencée à en être débordée au cours de l'été 2005. Auparavant, il me restait possible de faire le tri manuellement au fil de l'eau sans trop y consacrer de temps ou du moins sans en avoir l'impression.

Au retour de vacances normandes peu connectées, constatant les dégâts sur une messagerie entrante malgré moi délaissée, j'avais souscrit à l'antispam chez mon opérateur (alors wanadoo).

L'option s'était révélée plutôt efficace. Environ une fois par semaine je passais en revue les messages interceptés. De temps à autres en sauvais un abusivement resté capturé dans les mailles du filet alors que d'un ami il provenait.

Les choses ont commencé à devenir moins étanches en fin d'hiver dernier. Mais mon passage sous Mac avec usage du logiciel "Mail" intégré avait permis grâce à son option "indésirables" d'ajouter au premier filtre un second. Presque trop efficace (3).

À présent, je constate que le nombre de spams (ceux bloqués par l'opérateur + ceux bloqués par mon logiciel local de messagerie) est largement supérieur au nombre de mails "vrais".

Et que certains parviennent à nouveau à se faufiler.

Il s'en est d'ailleurs fallu de peu que cette publicité pour les produits microsoft glissée ce matin dans un message dont l'objet est le titre de ce billet, envoyé en apparence d'une gilda.chevalier@orange.fr vers une gilda.chevalier@orange.fr (4), ce qui signifie que les adresses des destinataires sont probablement en copie cachée, ne me parvienne comme celui d'une amie.

Je reste perplexe face à cette invasion croissante dont je ne comprends pas l'intérêt (qui achète quoi que ce soit par cette voie ?).

 

(1) chez ReadWriteWeb France article "Comment le blogging a changé ces trois dernières années" par Fabrice Epelboin et Marshall Kirkpatrick.

Je ne suis pas nécessairement d'accord avec chaque point de l'article, mais ce qui importe ici est qu'on en fasse état.

(2) chez Affordance "Typologie des superflu(x) et autres considération" par Olivier Ertzscheid.

Merci à François Bon pour ces liens.

(3) J'y récupère 3 à 4 fois par semaine de "vrais" messages bloqués.

(4) Je précise que ça n'est pas mon nom et que je ne connais personne qui le porte.

Dans un tout autre salon (participation à : françois bon | journal : salons du livre)

via tierslivre.net

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Une très belle fête d’anniversaire, d’un de ceux qui prennent soin que leurs amis se connaissent entre eux au moins par lots, dès lors bonne ambiance.

Plus haut dans la journée des nouvelles de Wytecjzk. Ça reste bon quand on a aimé quelqu’un de savoir que tout va bien.

Un esseulé du samedi m’accompagne un bout de chemin, sobre et respectueux, juste trop insistant. J’ai potentiellement l’âge d’être grand-mère, on m’attend chez moi, je ne peux rien pour vous, mais il s’attarde un peu, heureux qu’une femme même vieille ne l’ait pas vertement rembarré et l’écoute parler.

Il pleut sans faire froid. Marcher dans Paris la nuit en novembre est un privilège (quand on sait où l’on va).

Quand les plus bêtes sont les plus drôles

Parce que j'ai éclaté de rire quand l'ami Jean-Marc, merci à lui, me l'a envoyé ce matin et qu'aussi il y a un côté extrêment périssable à ce dessin : dans 20 ans qui le comprendra encore ? Nous souviendrons-nous que sur le vieil internet qu'on avait à l'époque il y avait un machin où ce qu'on se causait de "mur" à "mur", où l'on se faisait des "amis", où l'on en retrouvait parfois aussi et même de lointain(e)s cousin(e)s,  et qui s'appelait facebook, alors que nous en serons probablement à avoir des écrans souples intégrés à nos vêtements et des puces téléphoniques en boucles d'oreilles.

Onze je me souviens et un je ne me souviens pas

Une fois de plus pas eu le temps d'écrire du moins par ici. Trop de billets juste esquissés. Trop de matière et pas assez d'instants préservés, ni d'énergie. Et pourtant en ce moment je suis privilégiée.

Le billet footballistique d'une amie, m'a rappelé qu'il y a quelques jours j'avais participé chez Mar(c)tin à une série de Je me souviens. On se laisse toujours tenter par les Je me souviens.

Or j'y parlais de foot, un peu. Cette passion d'enfance et de jeunesse disparue dans les excès d'un sport devenu une bien étrange industrie et dans l'absence de pratique - le goût enfantin du "faire pareil" ne m'ayant jamais vraiment quitté, fonctionne aussi à l'envers, dès lors que je ne peux plus jouer, je me désintéresse, le tennis a suivi -. Brisée un soir où des gens sont morts, nombreux, pour être allés au stade, et que le match a quand même eu lieu, au prétexte de ne pas pouvoir évacuer la foule, mais probablement bien davantage parce que trop d'argent était en jeu (1).

Il y a aussi ce fait-divers qui concerne le foot mais pas que, et ne me laisse pas indifférente. À quelle maladie, à quel chagrin, à quel cumul aura cédé cet homme pourtant parvenu dans son métier, au plus haut niveau ?, sans que personne ne passe par là au moment où le sauver aurait été possible.

Donc, à défaut d'un vrai billet, cet exercice d'écriture. Qui dit exercice, dit part de fiction, ces mots sont, je l'espère, plus sombres que ma vie ou ma vie moins sombre qu'eux.

J'en ai profité pour corriger la faute qui traînait, défaire une majuscule, en faire une Note en tu (2) et insérer un pronom possessif. Toujours autant de mal à me relire avant d'envoyer, comme si toute mon énergie passait dans le premier effort fournit et puis après au lit, donc des fautes, oui, j'en fais.

(1) Lire à ce sujet le formidable "Dans la foule" de Laurent Mauvignier. 

(2) C'est aussi pour tester l'effet fait, j'hésite beaucoup concernant un chantier en cours sur le pronom du narrateur, l'adresse éventuelle, ou jouer les omniscients.

Onze je me souviens et un je ne me souviens pas

1. Je me souviens du temps où "Plumes d'Ange" m'aidait à tenir le coup lors des journées "d'usine". Je recevais l'épisode du jour (par P.O.L. en feuilleton quotidien) en arrivant légèrement en avance le matin, l'imprimais si ça pouvait, puis le lisais par bribes lors des peu de pauses. L'internet à l'époque était encore trop cher pour qu'on l'ait chez soi. Ces lectures de contrebande ont infiniment compté. (encore merci)

2. Je me souviens de ces longues années où les deux tiers de mon temps étaient aliénés. Je gagnais ma vie. Mais à quel prix ?

3. Je me souviens que par deux fois mon grand frère d'élection m'a sauvé la vie. Je n'oublierai jamais. Je meurs facilement de chagrins d'amour.

4. Je me souviens que 48 heures après le plus beau jour de ma vie j'ai complètement craqué : le bonheur, tout simplement, je n'étais pas amarinée. C'était pour une victoire collective. J'ai cru ces jours-là en l'humanité. Ça n'a pas pu durer.

5. Je me souviens que la première fois que tu m'as écrit, c'était pour me citer un extrait d'un de mes blogs et me demander si j'étais bien celle qui. De stupéfaction j'ai failli tomber. Pourtant j'étais assise.

6. Je me souviens que tu ne veux pas m'aimer. Je pleure : de mon côté, rien, vraiment rien ne s'y opposait et tout y était. Du tien, tout semblait s'accorder et, allez, avoue, tu as tout fait tout bien pour me charmer. Me fais-tu payer ton cruel passé ? Ne t'es-tu pas rendu compte de ce que tu tentais ?

7. Je me souviens, je crois, que faire l'amour, c'était bon (très).

8. Je me souviens que mes parents ne voulaient pas m'apprendre à lire avant l'école de peur de m'embrouiller. On peut faire les pires choses en croyant aider. Je me suis (bien) rattrapée depuis. Non mais.

9. - Je me souviens que ma plus belle nuit d'amour c'était à Sienne, me réveiller soudain avant l'aube, m'habiller à tâtons et filer sur LA place. Le soleil se levait. C'était beau à en pleurer . - Quel rapport avec l'amour ? - C'est bien ça le problème.

10. Je me souviens des livres qui ont changé ma vie. Toujours en bien. Ma liberté d'aujourd'hui, je la leur dois (et à quelques ami(e)s, ce qui ne s'oublie pas).

11. Je me souviens qu'enfant, le foot fut ma passion ; comme pour tous mes copains du quartier. Quand Saint-Étienne gagnait, nos vies étaient belles. Je ne jouais pas si mal, tu sais ?

1. Je ne me souviens pas d'à quel étage loge notre amie. Pendant les années où l'on se fréquentait, les temps chez elle ont tant compté. Alors cet oubli, quelle étrangeté.

(l'original étant là)