Cauchemars Collection

victime de Breivik

Très clairement à cause des douleurs nées de mon excès sportif de la veille, j'ai rêvé en dernier songe d'avant l'éveil que j'étais une des victimes secondaire d'Anders Breivik : blessée mais pas grièvement - sauvée par mes capacités de natation -, et pour l'heure sur un lit d'hôpital.

J'éprouvais surtout des fièvres et des cauchemars, m'inquiétait du sort de certains amis dont personne ne me disait rien - je ne sais pas, nous n'avons pas de liste, répondaient inlassablement ceux des soignants auxquels nous avions affaire -. Mon petit ami, absent des lieux du drame pour cause d'une réunion de famille traditionnelle qui m'avait fait le maudire, ce qu'à présent je regrettais, puisque s'il s'était rendu à mes raisons il serait peut-être mort à l'heure qu'il était, venait me visiter. 

Il n'avait pas trop d'états d'âmes fors celui d'être soulagée que je sois rentrée en vie et à présent quand est-ce qu'on baise ? Tentait donc de maladroits gestes amoureux auxquels tant mon corps que mon esprit étaient bien incapable pour l'heure de faire écho. 

En fait le drame m'avait servi de révélateur, ce jeune homme (j'étais jeune moi-même, dans le songe) n'était pas Celui qui. Je ne pourrais désormais aimer qu'un autre des rescapés, un qui saurait. Et tomber amoureuse d'un de ceux que j'avais vu conserver leur lucidité face aux tirs du fou furieux. 

Le bien-aimé d'avant et moi n'étions désormais plus dans le même niveau du jeu dangereux que l'existence fournit.

Pour l'heure je n'étais pas en état d'amorcer une rupture. Je m'inquiètais surtout de ce que je ne ressentais plus, sous les caresses qu'il tentait et de savoir si pour mon corps avec lui ou un autre c'était définitivement foutu.

 

Fabrice Ponchon

Je suis dans une salle de formation, un peu comme celles de Neufchâteau, lumineuses aux tables blanches.

Un gars regarde un film documentaire sur des méthodes pédagogiques des années 70. Il le regarde projeté au tableau mais c'est un choix personnel comme à la BNF ce qu'on voit en salle P. Je reconnais soudain Fabrice Ponchon (1) et que la maîtresse est l'une de celle que j'avais.

Puis je me souviens de cette tentative pédagogique (!?) (2) et demande à l'homme si l'on peut repasser l'extrait, je m'y vois, vive et qui captait tout, désireuse d'aider à ce que tout se passe bien.

Alors seulement j'en veux un peu à qui m'a esquintée.

 

(1) curieux mélange d'un Fabrice, blondinet de l'école primaire, et d'un Éric Ponchon du collège dont j'ai eu l'autre jour l'homonyme comme client

(2) à part d'être de l'époque des maths modernes qui rendaient si perplexes les parents, je n'ai souvenir que d'une expérience où l'on nous avait prêté des appareils photos rudimentaires pour aller prendre des images de notre banlieue, puis vaguement une expo et des sarcasmes de ma mère et ma sœur qui renchérissait (- pourquoi tu as pris ces vieilles cabanes moches ? -)